Hoy es día de Fiesta

Hoy es día de fiesta, hoy el mundo celebra el amor y yo, aquí, sin usted y en silencio, celebro amarle;

No habrá rosas, ni vino, ni cartas, ni tarjetas,mi abrazo seguirá vacío, pero mi corazón estará lleno, de usted.

Hoy las estrellas me mirarán atentas, saben que volveré a hablarles de nosotros y volveré a contarles las mismas viejas historias.

Hoy es día de fiesta y le sonreiré a los recuerdos,tal vez me embriague de un poco de pasado imaginando sus besos;

Hoy le haré traer de vuelta en alguna vieja melodía y le encontraré en todas las canciones tristes, mientras saboreo cantando la sal de alguna lágrima.

Hoy creeré verle en la figura de alguien que cruza mi calle , giraré con nervios la cabeza al escuchar su voz en alguna voz ajena, seguramente hoy miraré el teléfono más que de costumbre

Y hoy al igual que cada día de cada uno de estos años de ausencia, usted, protagonizará mis pensamientos

Pero hoy es día de san Valentín

y en este día de fiesta, mientras el mundo celebra el amor

yo celebro amarle.

Las cosas que nunca le dije

Ahí estaba él, sonriente, despreocupado, sin sospechar siquiera con que fuerza estremecía mi mundo, con solo levantar su mirada hacia mí,

-y lo quise-

No supe explicarle cuánto lo amé                y es que el amor no se explica,         nunca imaginó cuantas canciones de amor sonaron en mi cabeza con su voz como melodía y sus palabras como letra.

-Y lo quise aún más-

Quise contarle del terremoto de pasiones que estremecía mi piel cuando accidentalmente me rozaba,                 quise decirle cómo se me oscurecía el mundo con su “hasta mañana”                  y cómo se volvía de insignificante el sol ante la luz su “buenos días”

-Lo juro, quise-

Quise amarlo para siempre                          y quise mil veces dejarlo de amar,     quise devolver el tiempo hasta sus brazos y también quise hacerlo eterno mientras estaba en ellos,  quise morir en su piel y renacer en un beso,

-Quise que fuéramos eternidad-

Fue tanto lo que lo quise                             que aunque al final se fue,                   nunca quise decirle adiós.

Leyendo aprendí que la poesía es un síntoma

Niña, ponte a leer! Todavía me parece escucharla mientras mi adolescente corazón buscaba anestesiarse con los únicos dos canales que emitía la televisión nacional en aquellos tiempos, para intentar olvidar mi primera desilusión amorosa; A regañadientes apagué la TV y sin importarme cuál, tomé el primer libro del estante de la sala, era de poesía.

De los hábitos más saludables que anímica, mental e intelectualmente puede adquirir el ser humano es la lectura, teniendo en cuenta que, aunque su principal beneficio sea estimular la imaginación, el real objetivo es permitirnos asimilar el contenido de un texto, y no importa si acariciamos o no un género literario, la vida diaria nos invita a leer todo el tiempo, llámese novelas, recetas, noticias, las indicaciones de un medicamento, una carta de amor o aquel maravilloso best seller que nos estimula las emociones, las sensaciones y los sentimientos que la realidad no incluyó en el guión de nuestra propia historia. Y fue justamente ese día buscando calmar los gritos de mamá y de paso silenciar aquel ruido, doloroso por cierto, que provocaba el desamor en mi cabeza, que tropecé con la lectura y no sé a ciencia cierta si mejoré o empeoré pero ahora les quiero contar lo que ese día aprendí leyendo.

Todo avanza, la ciencia, la tecnología, el universo y entre tanto desarrollo e impresionantes adelantosnadie ha podido inventar una cura para el amor y sus males.

El amor, esa bonita y dolorosa enfermedad que no tiene analgésico, tratamiento ni vacuna y de la que han muerto prematuramente tantas almas tristes, prisioneras de un cuerpo que se niega a morir con ellas, mientras se aferra a la esperanza de un milagro de resurrección llamado regreso.

Extrañar y esperar, ¿Lo han vivido? Pues narran las estadísticas que sigue doliendo igual hoy, que hace 300 años y que la esperanza no ha sido más que el respirador artificial que desde siempre ha mantenido al desahuciado amante conectado a la vida.

El amor ha afectado a tantos desde tiempos inmemoriales que casi logran pasar desapercibidos; a los que extrañan, a los que esperan, a los que aguantan, a los que se les detuvo el tiempo en unos ojos, a los que un beso les devolvió la vida y a los que en vida murieron de amor y aún siguen deambulando por ahí como fantasmas, a usted, a mí, jóvenes o viejos, nadie ha estado exento, no hay cura señores, están desahuciados y andan sueltos y aunque no lo crea es fácil reconocerlos, dicen que se les ha visto por ahí leyendo y escribiendo poesía.

Leyendo aprendí que la poesía es un síntoma.

                                                                              @NuevoPapel

Te regalo las mariposas

Te regalo las mariposas.

Y te regalo mi entereza;

Prometo, cuando todos celebren sonriendo, no llorar, sé que me golpeará tu ausencia, pero he estado ensayando un doble nudo en mi garganta y para todos sonreiré.

Te regalo mi voluntad;

Sabes que las fuerzas me fallarán y no encontraré, lejos de ti, una razón para levantarme pero prometo que haré           -con todo lo que se quebró dentro de mí- un par de muletas para sostenerme          y me verán en pie.

Te regalo mi silencio;

Llevo días convenciendo a mis excusas para no llamarte, ya he encerrado a mis motivos y le he cosido a mis argumentos una mordaza con los retazos de algunas promesas rotas que guardó crédula mi desgastada fe y esta vez tu nombre no escuchará mi voz.

Te regalo mi cordura;

Hoy, para ti me vestiré de realidad, ya no te pediré como deseo y al cerrar los ojos haré de cuenta que no sigues ahí;            y he plantado evidencias de “justa causa” para decirle a la esperanza que desde hoy está despedida.

Te regalo mi prudencia;

Juro que no volvere a hablar de ti con las estrellas y ya he prohibido a mis sueños que te traigan de madrugada.

Te regalo mi ausencia;

Sellaré con sumo cuidado todas las rendijas por donde mi recuerdo pueda colarse a perturbar tu indiferencia;

Te regalo mi esfuerzo;

Prometo trabajar muy duro para construir para ti mi olvido con la misma dedicación y entrega con la que alguna vez, te construí un amor.

Y solo porque sé que te gustaban, te regalo las mariposas.

@NuevoPapel

Otra vida más

Era él,

Frente a mí,

cómo cuando cierro mis ojos

Pero esta vez era real

El universo se detuvo

-¿Lo sintieron?-

fue cuando me beso

Lo había hecho tantas otras veces

miles tal vez,

no lo sé,

pero algo en mi alma

se estremeció a su contacto

-y temblé señores-

Cómo aquella noche,

cómo en aquel primer beso,

cómo cuando después de amarle

durante tantas vidas

me volvía a mirar en sus ojos

y me sentía en casa;

Ayer lo vi

y me besó

con los labios llenos de “te amo”

y se reconoció mío

y aunque se despidió,

sus besos le sumaron otra vida más

a este para siempre.

 

La poesía es un síntoma

Todo avanza,

la ciencia, la tecnología, el universo

y entre tanto desarrollo

e impresionantes adelantos,

nadie ha podido inventar una cura

para el amor y sus males;

El amor esa bonita y dolorosa

enfermedad

que no tiene analgésico,

tratamiento ni vacunas

y de la que han muerto prematuramente

tantas almas tristes,

prisioneras de un cuerpo

que se niega a morir con ellas

mientras se aferra a la esperanza

de un milagro de resurrección

llamado regreso.

Extrañar y esperar, ¿lo han vivido?

Pues narran las estadísticas

que sigue doliendo igual hoy,

que hace 300 años

y que la esperanza no ha sido más que el

respirador artificial que desde siempre

ha mantenido al desahuciado amante

conectado a la vida.

El amor ha afectado a tantos

desde tiempos inmemoriales

que casi logran pasar desapercibidos;

a los que extrañan,

a los que esperan,

a los que aguantan,

a los que se les detuvo el tiempo en unos

ojos,

a los que un beso les devolvió la vida

y a los que en vida murieron de amor

y aun siguen deambulando por ahí

como fantasmas,

a usted,

a mí,

jovenes o viejos,

nadie ha estado exento

no hay cura señores, están desahuciados

y andan sueltos

y aunque no lo crea

es fácil reconocerlos,

dicen que se les ha visto por ahí

escribiendo poesía.

@NuevoPapel

Certeza

Pidieron que hablara de mí

pensó en las mariposas,

en música y en guitarras,

en lienzos, también pinceles,

quiso contar tantas cosas;

 

Que fui libro y fui poesía,

que guardaba en mi maleta,

canciones viejas y recuerdos suyos

Vino tinto, letras y melancolía

Y un montón de sueños rotos

que cuando le vi partir

ya no importaba cumplir.

 

-Y él no elegía que decir-

 

Que la furia y la tristeza

acompañaban mi viaje

y que hacían pesado y largo

mi camino y mi equipaje.

 

Que sabe bien que aún le espero

cada noche en cada sueño

Y que invade mi pensamiento

cuando me despierta el día.

 

Pensó decir muchas cosas

pero de nada valía

y al fin encontró una frase

que sí me describiría

y entonces no dijo nada

Solo les dijo

-Ella es mía-